Если палец указывает в небо...

Можно было догнать до года

Tue, 27 May 2008 20:29:50 GMT

"...в опьяняющем запахе роз, духов..."
Там, в Москве, со мной была эта песня - единственная в плеере телефона. Была в оранжевом свете ночного Подмосковья, в долгой прогулке Выхино-Люберцы, плыла по воздуху вместе с паром от фонаря-кобры над нашим подъездом. Встречала/провожала поезда в пустоте Войковской и Таганской, была со мной там, куда я, хоть и отрицаю всегда, но всё-таки хочу вернуться.
Один в мегаполисе грез, полуживых приматов.
Москва - идеальное место для человека, упивающегося своим одиночеством.

Мы утро

Wed, 19 Dec 2007 19:36:44 GMT

Нам лучше. Трещины на стеклянных дверцах, за которыми стоят томики Брэдбери, зажили. Бокалы полны прозрачного, легкого, невесомого майского вина. Окно распахнуто, и там, на улице, полной грудью дышит Весна, встречает нас Весна. Мы выбираемся из колючих складок одеяла, подходим к окну и начинается другой мир.

Leavin contact never easy

Tue, 18 Dec 2007 14:59:48 GMT

Лучше одиночество, чем молчание.

Melancholic comeback

Fri, 28 Sep 2007 23:25:53 GMT

Триста лет. Я не был здесь триста лет. Я был Вконтакте.ру, в Одноклассниках.ру (в двух ипостасях) - я и теперь там. И вот я возвращаюсь туда, откуда начались мои блуждания по блогам.
"Эй, что нового?"
Да всякое. Главное - мой кот Шоколад вырос в мехового мужчину с беличьим хвостом и безумными огромными глазами. Он также грызет мои пальцы. Только вот он в Калмыкии, а я - в Москве.

Mon, 19 Mar 2007 09:33:28 GMT

Итак, я попытаюсь угадать… Скорей всего вы: Кот - пофигист

Вам всё по… Нет действительно всё-всё? Да ну бросьте, за чем-то же вы прошли этот тест. Пора забыть про чёрную меланхолию, а дворе же весна – а ну марш на улицу и не сидите сиднем, поорите хотя бы на дереве и может быть на вас обратит внимание какая-нибудь кошечка ;)

Пройти тест

Thu, 15 Mar 2007 07:27:47 GMT

Юлия. Наверное, самое светлое имя. После Светланы. Свою дочку я назову Юлей.
Юля, которую я знаю, - удивительный человек. Такое ощущение, что мы созданы друг для друга. Я ей так и сказал бы, если б она не была замужем.
Обожаю слушать, как она смеется, такой смех заразительный. Вообще, таких ярких, светлых людей я мало видел. Юля...
"Шаг - и хрустальный звон. Юлия идет по аллее, едва касаясь земли. Я встречаю её и мир расцвечивают фонтаны счастья, веселья и легкости, как в фильме - "Невыносимая Легкость Бытия". Рядом с ней я чувствую, что теряю что-то. С ней так легко, что хочется умереть, чтобы сохранить это чувство навсегда."

Tue, 06 Mar 2007 07:33:35 GMT

Кирилл сейчас в тюрьме, да мне и не жаль - моим другом он никогда не был и не будет никогда. Это один Кирилл - одна неприятная сущность (так уж вышло, что имечко дя меня неудачное.) Кирилл намбэ ту - москвич с сиплым голосом и неприятной манерой всем повелевать. Эдакий властелин Всея Чего Там. Я работал на него летом прошлого года, на ралли Калмыкия. Этот стилизованный "Де Ниро" высосал все мозги у меня и моих соратников, экий нехороший человек. Надеюсь, никогда его больше не увижу.
"...Кирилл не смотрит назад, и боится смотреть вперёд. Выпив оставшийся со вчера кофе, Кирилл ложится в постель, натягивает одеяло до уровня глаз и смотрит, смотрит на стены, потолок и томики Маркеса за стеклянной полкой - он смотрит на мир так, будто только что родился." (Цитата собственного производства из ненаписанного произведения)

Юлия - уже поприятнее, собственно, это самая приятная именная ассоциация. Юлия - это...(продолжение следует)

Sunset Arizona

Mon, 05 Mar 2007 08:51:31 GMT

Понравилось, млин, писать одним предложением.

Усталый путник задерживается у чьего-то двора, чтобы хлебнуть воды и, наверное, поболтать, точнее, перекинуться с хозяином парой слов о погоде - а погода изумительная: закат, поле и лес на горизонте - всё это, нежно-персикового прозрачно цвета, создает какой-то эфемерный киномир из старых фильмов про Алабаму и Аризону, а хозяин согласен со всем, что восхищенно бормочет этот запыленный незнакомец в футболке Red Sox и фетровой шляпе, и забывает о том, что нужно идти копаться в мазутно-масляном грязном нутре своего Шевроле, а когда Мэгги выйдет на крыльцо с клетчатым полотенцем на плече, и, отряхивая от муки грубые, неженские ладони, позовет его ужинать, он вылезет из-под капота, вытрет запястьем лоб, на котором черными пятнами отпечатался атлас карбюратора и бензонасоса, и отправится мыть руки, потом, не вытирая их, постоять минуту на крыльце, вглядываясь в небо над лесом, наливающееся малиновым цветом, и, наконец, развернуться, подхватив на руки выбежавшего навстречу шустрого вихрастого Джонни, тотчас же завопившего:"Daddy! Let go!", и заливисто хохочущего, пока отец несет его в дом, а на ужин - картофельное пюре с подливкой, которую так чудесно готовит мама, вкладывая, кажется, всю душу в эту вкуснейшую душистую штуку - обычную смесь воды, томата и лука, и вот уже все поели, и отец выходит на террасу - посидеть в кресле, выкурить трубку, пуская клубы сладкого дыма в сумрак, становящийся у земли совсем непроглядным, а выше - над краем гребня леса - еще видно легкие облака-перья, над которыми уже зажглась Первая Вечерняя Звезда, и до того тихо, что от ощущения безмолвия вокруг хочется плакать, и слеза катится по шершавой щеке, падая с подбородка на грязную футболку Red Sox, и путник, надвинув на лоб фетровую шляпу, поднимается и уходит в незаметно пришедшую ночь, оставив на крыльце хозяина дома, который посидит еще немного и пойдет копаться в карбюраторе и бензонасосе, слушая меланхоличное "...I'm on my way home from your place..." и гадая, что же Мэгги приготовит сегодня на ужин.

Город Грехов

Tue, 27 Feb 2007 09:37:06 GMT

Только что пересмотрел Sin City - идеальный комикс "Господа Бога" рисованной Америки Фрэнка Миллера, виртуозно перенесенный на киноэкран. Как это удалось Родригесу, никак не могу понять. Наверное, он колдун. Фильм просто шедевр - проработана каждая деталь, от закадровых размышлений героев до графических контуров. Все актеры на высоте - мистер Уиллис, Девон, Джош, Элайджа, Бенисио, "эта британская рожа" Клайв Оуэн, даже Джессика, которую после "Лапочки" я не очень-то уважаю. Учитывая прошлые ленты Родригеса - "Отчаянный" и "От заката до рассвета", плюс участие великого Квентина как приглашенного режиссера, огромное количество пролитой крови и оторванных и отстреленных частей тела смотрятся ужас как органично и филигранно. Когда смотрел, хотелось кататься по полу и визжать, потому что такой пир для глаз бывает не каждый день.

Нахер я всем

Tue, 20 Feb 2007 07:36:19 GMT

жизнь - вокзал, когда кажется, что никто не ждёт.

Mon, 19 Feb 2007 07:42:06 GMT

"ol' 55"

Well my time went so quickly, I went lickety-splitly out to my old '55
As I drove away slowly, feeling so holy, God knows, I was feeling alive.

Now the sun's coming up, I'm riding with Lady Luck, freeway cars and trucks,
Stars beginning to fade, and I lead the parade
Just a-wishing I'd stayed a little longer,
Oh, Lord, let me tell you that the feeling's getting stronger.

And it's six in the morning, gave me no warning; I had to be on my way.
Well there's trucks all a-passing me, and the lights are all flashing,
I'm on my way home from your place.

And now the sun's coming up, I'm riding with Lady Luck, freeway cars and trucks,
Stars beginning to fade, and I lead the parade
Just a-wishing I'd stayed a little longer,
Oh, Lord, let me tell you that the feeling's getting stronger.

And my time went so quickly, I went lickety-splickly out to my old '55
As I pulled away slowly, feeling so holy, God knows, I was feeling alive.

Now the sun's coming up, I'm riding with Lady Luck,
Freeway cars and trucks, freeway cars and trucks, freeway cars and trucks...

Sat, 17 Feb 2007 06:40:55 GMT

идет снег. сижу в джээээз кафе и не знаю, куда поехать и чем занять своё гибкое тренированное тело. Мляяяяяя.......... Всем Халоу и доброго поганого дня, хе-хе-хе...

Надика. Выдуманное

Thu, 15 Feb 2007 07:12:05 GMT

-...i do zautra,moi sarkasti4nii drug,do zautra.

Бля, ненавижу, НННЕНННАВВВИЖЖЖУ этот мир, но приходится в нём жить, ползти через него, как через поле дерьма, извиваясь, аки червь земной, царапая землю руками, срывая ногти, крича от нечеловеческого напряжения, но ползти, тупо стремясь к несуществующей цели - выдуманной звезде, ползти - я, а рядом - еще семь миллиардов червей, гнусное копошилище слабых безвольных тварей, и хочется поднять голову или хотя бы жопу, чтобы стать над кем-то выше, но не получается, потому что нет хребта и нет воли, и я извиваюсь дальше, корча гримасы, и вдруг вижу - по полю шагает Надика, с отвращением и жалостью давит их, которые жрут землю и таращат глазки, пытаясь ускользнуть, давит их и идет, держа в руке то, к чему я стремился - моя ложная звезда горит у неё в руке, и Надика идет ко мне, и проходит мимо, а я, улыбаясь, смотрю ей вслед и думаю: "Ну дура. Заболеешь же. Кто в феврале в босоножках ходит?" и, кивнув, продолжаю свой путь, оставляя за собой след из слов, иероглифов и цифр - слизистую строку жизни, пахнущую персиками, по-моему.

-Ti bol'we ne devo4ka-led.

Thu, 15 Feb 2007 07:05:36 GMT

задолбали все, уроды нах

Дворник. Возврат Гальперина через ctrl-z

Wed, 14 Feb 2007 06:45:15 GMT

Шаг. Прыг. Впрок. Косяк. Долго еще я буду торчать на площади, кутаясь в пальто, и ждать тебя, мой друг? Где твои фартук, фуфайка, ушанка, твоя метла, которой ты выметешь мусор из моей души? За двести лет его в моих закромах скопилась большая куча. Если ты сейчас не придешь, я перестану быть добрым и от меня отрекутся люди. Я жду, прыгая по лужам, шепча считалочки, обрекая себя на вечные, но благодатные ("Зову тебя, боль!") страдания, курю, пытаясь уверить себя в том, что ты уже недалеко, звоню друзьям, спрашиваю, не у них ли ты. Мне грустно, дворник, и грязно. Где ты и твоя метла? Шаг. Прыг. Впрок. Косяк. Шаг...

Вчера кто-то сбросился с крыши КГУ, крича твое имя. А в Интернете я, нажав кнопку "чатиЦа!", увидел, что в чате лишь одно имя. Твое, конечно же. Я выключил комп, но девять разноцветных букв никуда не исчезли.
Сейчас я в бистро, сижу у витрины, пью компот и читаю кому-то свои сумасшедшие стихи. Где ты, мой мрачный друг?

Человек всю жизнь обуреваем страхами. Это не те боязни, комплексы и нервозности взрослой особи homo, вырастающие из повиновения и трепета перед родителями. Это... эээ... Бабай на начальной стадии, вырождающийся далее в боязнь темноты и страх высунуть ноги из-под одеяла, которые и потом, в течение всей жизни, никуда не деваются. Это страх перед Темной частью нашего сраного мира, неясное воплощение-смесь вампиров/оборотней/Чужих/зубастиков/живых мертвецов. Даже взрослый человек, идя по темному переулку, поневоле боится оглянуться. Каждый шум, писк, треск во тьме у нас обретает когти, зубы, шерсть и красные глаза. Люди боятся того, чего нет и что существует. Они боятся тебя. Каждый человек придумал тебе своё лицо и дал имя. Для меня ты - Дворник. Я не боюсь - я надеюсь. Надеюсь, что услышу шорох метлы и твой хриплый мат, надеюсь, что дождусь, и, увидев тебя, достану фотик и украдкой запечатлею эти когти, зубы, шерсть и красные глаза. И фуфайку.
Я дал тебе имя и лицо. Я дам тебе заклинание. "Ключинаполкегдечай" - ты отзовешься, мой друг?
26-30.1.7.

"...кто-то плакал, и мазал небесной лазурью бескрайние степи..."

Mon, 12 Feb 2007 07:41:44 GMT

Aх, каким всё казалось простым, и в контрасте - бессмысленно-сложным!
Мальчик, юноша, взрослый мужчина, потрепанный жизнью старик -
В каждом цикле, начале этапа, как шрам, проступает на коже
Имя-вечность - "Поэт", безвременьем проглоченный крик.

Почему мы не видим сиянья ведущего к мудрости слова?
Обезлюдевший город вдыхает растаявший дымчатый стих.
Запах жженной листвы и туманы - как это банально, не ново,
Если только поэт не слагает поэмы и песни о них.

И пускай начинается цикл, и вновь проступает на коже
Слово-шифр, молитва, клинок, первозданный немеркнущий свет,
Кто-то знает о ценности жизни, и с кем-то мы странно похожи,
Кто-то вспомнит погибшее слово и кинет сквозь сумрак: "Поэт!"
9.2.7.

Fri, 09 Feb 2007 09:14:57 GMT

Нью-Йорк Блюз

-Ты меня не любишь! - Красивая ходила по комнате, держась за голову. - Ты... ты эгоист, и я... я чувствую, что ты холоден ко мне!
-А какие еще варианты ты предлагаешь? Посмотри на меня - я холодильник! - Холодильник сидел в кровати, укутавшись в простыню. - Мне, блин, положено быть холодным!
Красивая заплакала.
-Я не о тооом!
-А о чем?
-Я хочу, чтобы меня любили, чтобы мне дарили цветы, хочу гулять под луной, взявшись за руки...
Холодильник хлопнул дверцей.
-У МЕНЯ НЕТ РУК! И всё, что я могу тебе подарить - банка шпрот из морозилки!!
-Я ухожу, Холодильник. - Прошептала Красивая. - Я жалею лишь об одном. У нас был обалденный секс.
И она ушла. Холодильник откинулся на спинку кровати и загудел. Еще бы, блин, не обалденный. Ну вот, закончилась еще одна безумная история. Щас начнется другая. На часах было 5 утра.

Холодильник зашел в бар. В полутемном помещении, как всегда, было накурено, и, как всегда, в автомате играла "Autumn in New York" Синатры.
"Хоть щас песня под настроение" - подумал Холодильник.
Людей почти не было, лишь у стойки скучал над стаканом "Джим Бима" Тхэквандист. Бармен протирал жилетом стаканы. Увидев Холодильник, Бармен улыбнулся.
-Эй, Стинол! Давно не заглядывал!
Холодильник взобрался на стул.
-Меня никто не называет по имени, я ведь говорил, да? Для тебя и остального мира я - Холодильник. Я ведь не зову тебя при встрече Иезекииль?
Бармен наклонил голову и спросил:
-Ушла?
-Ушла. - Вздохнул Холодильник.
Бармен облокотился на стойку и подпер кулаком подбородок. Рядом упало ухо Тхэквандиста - ему тоже стало интересно.
-А чё сказала? - Бармен налил Холодильнику стакан виски. Тот поморщился.
-Ты издеваешься? Чем я, по твоему, выпью?
-А чем ты, по-твоему, морщишься? - подал голос Тхэквандист.
Холодильник покосился на него.
-Не знал, что ты умеешь разговаривать. Знаешь, Бармен, я, пожалуй, пойду. Чё-т настроение не того, прогуляюсь по бульвару.
-Ага, - отозвался Бармен. - Иди, развейся.
Холодильник ушел. Бармен подвинул стакан Тхэквандисту.
-Да. Вот, бывает, нападет хандра, а ты даже выпить не можешь.
-Хаджимэ, - сказал Тхэквандист. Ему нечего было больше сказать.

Прогуливаясь по бульвару и думая о завтрашней церемонии Пулитцера, Журналист вдруг услышал мелодию "Autumn in New York" Синатры. Журналист поднял голову. На крыше двухэтажного здания мэрии сидел Холодильник и играл на саксофоне. Нежные серебристые звуки плыли в холодном воздухе над городом и таяли где-то у вершины Крайслер Билдинг. Журналист улыбнулся, поправил шляпу и пошел дальше. Приближался ноябрь.
3.2.7.

Fri, 09 Feb 2007 09:05:13 GMT

И вот именно здесь, где моя охромела душа,
Где себя не узнать в отразившемся в зеркале быдле,
Где в больной голове миллиарды безумных решат,
Как же быть мне с тобой, как любить, да и стоит любить ли,

Здесь, в загнившей реальности, я не оставлю себя
С этой Осенью наедине и с твоими стихами.
Привкус накипи в чайнике, дым, sms от ребят -
Тех друзей, что слепили мы вместе своими руками.

Небо, чертово небо, проклятый девятый этаж!
Ближе к Богу, которого нет, а к тебе - километры.
Всё. Я больше не свой. И не твой, и не их, и не наш.
Я лечу напролом, охреневший от дикого ветра.
4.11.6.

Фууу, бляяяяяаааааааааа............

Tue, 06 Feb 2007 15:20:14 GMT

"I need a hero!"

Кларк зажег свет, бросил на стул плащ, и, не снимая трико, натянул треники. Взяв из холодильника пиво, он рухнул в кресло и глубоко вздохнул. Вдруг откуда-то из темноты за окном, подсвеченной огнями неспящего города, выплыли звуки музыки - Том Уэйтс, "Ol' 55". Кларк улыбнулся. Когда-то, в далеком 73м, он танцевал с Лоис в баре под эту песню...
-Кларк.
Он поднял голову. В углу комнаты заклубился туман, и из него с легким хлопком материализовался Брюс. Он был в своем плаще-накидке, но без шлема. Кларк салютовал ему бутылкой.
-Эй, Брюс. Где шлем?
-Кларк, ты опять летал?
Кларк поморщился.
-Блин, Брюс, и так настроение дерьмо.
-Ты летал, Кларк.
-Ну, летал! Ну, летал! А что?
-Кларк, на дворе 2005й год. Никто не верит в чудеса, и мужик в плаще и обтягивающих трико, с улюлюканьем рассекающий ночное небо Нью-Йорка, воспринимается как нечто, способное повергнуть в глубокий шок.
Кларк махнул рукой. К черту всё, подумал он. Брюс медленно отступил в тень и пропал.

Где-то на окраине Нью-Йорка в мусорных контейнерах копался Питер Паркер, в драном пальто и кедах, бородатый и полупьяный.
5.2.7.